La vie en rose ou… l'avion rose?

O hábito de escrever acabou por enraizar-se fundo no quotidiano recente pela simples força de um capricho. Também aqui o insiste-insiste dá os seus frutos. O treino é tudo, ou quase. Pego no bloco que tem sido a boa companhia destes dias e começo a escrever um esboço de diário de bordo, só para me distrair. Nunca chegará a sê-lo, bem sei. Não passará de meia dúzia de apontamentos que, mal chegue a Lisboa, o mais certo é metê-los numa pasta qualquer que irá parar ao fundo de uma gaveta. Não seria a primeira vez.

A pouco mais de duas horas de Lisboa, tento dominar uma inquietação invasiva e recuperar alguma tranquilidade. Sou arrastado por um turbilhão de sensações, sentimentos e emoções indestrinçáveis, sem descortinar que ordem virá destruir este caos. Vou entredizendo as mesmas frases, pausadamente, na esperança que da monotonia do acto venha o efeito calmante, quase dormente, como uma litania ou uma lengalenga. Mas a inquietação teima em persistir e parece mesmo aumentar. Não são muitos os passageiros que seguem comigo para Lisboa, quase todos eles portugueses. Depois de uma indecifrável refeição plástica servida no lapso que medeia entre a entrega e a recolha de um tabuleiro, mantenho a mesinha rebatível aberta à minha frente, peço mais um café e vou-me obrigando a este solilóquio que parece poder reconciliar-me com a serenidade perdida.


Espreito pela vigia, e o que os olhos me oferecem consegue por instantes acalmar-me. Pairo sobre um alvo mar de algodão-em-rama que reflecte a luz crua do sol, um incómodo para olhos já habituados à penumbra de Inverno. Vão-se fazendo e desfazendo minúsculos cristais de gelo na juntura da vigia com a fuselagem, como um colar de microscópicos brilhantes refractando a luz em sucessivos arcos-íris e acendendo um formidável caleidoscópio. Acima deste mar há apenas o azul luminoso e cavo da alta atmosfera. Se o avião se afastasse indefinidamente da Terra, começa o devaneio, o azul passaria ao negro de breu do espaço sideral, pontilhado pelos cerca de duzentos mil milhões de estrelas existentes em todo o Universo, dizem. Imagino-me a caminho de um destino algures no espaço exterior, já não num avião mas numa nave a propulsão iónica ou helioeólica ou fotónica, por um túnel através do espaço-tempo, ansioso por compreender o que haja mais além. Vou-me interrogando sobre que paisagens se ofereceriam à contemplação, que jogos de luz e cor me toldariam a visão, que belezas outras e que temores me subjugariam os sentidos e revolveriam o espírito. Um esplendoroso cosmorama de sonho.

Terá sido há quase catorze mil milhões de anos que, num espaço que não seria ainda espaço, uma espécie de assombrosa explosão terá dado origem a tudo o que existe, sendo este tudo tanto o que foi como o que é. Terá ocorrido numa ínfima fracção de segundo – dez elevado a menos quarenta e três, dizem –, lapso de tempo que nunca conseguirei conceber. Mas quem sou eu para conceber dimensão tão diminuta, mesmo que percebesse alguma coisa de Matemática e do que aquela potência traduz?


Se a velocidade da luz tiver diminuído de acordo com uma constante ainda por desvendar, esse tudo-o-que-existe é também o tudo-o-que-virá-a-existir. Esta talvez seja uma forma muito simples de um leigo se aproximar, de mansinho, da compreensão do contínuo espaço-tempo. Se não for, não vislumbro melhor caminho. Tal como se sabe que um dia o Sol se apagará, talvez se venha a prever que, à distância de muitos milhares de milhões de anos, um fulminante apagão cósmico deterá tudo o que a explosão primordial pôs em movimento, como se o universo inteiro seja tragado por um único buraco negro incomensurável. E o derradeiro silêncio, o absoluto, dominará um espaço que voltaria de novo a não ser espaço. Esse espaço talvez tenha sido a face do deus da criação e volte a sê-lo. Pode ainda ter sido visível durante a ínfima fracção de segundo que logo se seguiu à gigantesca explosão, instante para todo o sempre interdito ao olhar humano, dizem. O universo primevo terá sido simples e invisível.

Interrogo-me a medo se terá sido realmente simples e invisível. Se antes da portentosa explosão haveria movimento ou repouso. Se o infinito é tempo e espaço juntos. Enfim, interrogo-me, remexendo fundo na mais impérvia ignorância. Que mais poderá fazer uma ínfima partícula de pó estelar? A cosmologia e a teologia parecem irmanadas num acordo concertado, quem sabe se para garantir que o mistério do deus permaneça oculto, mesmo que um dia se percorra o cosmos à velocidade da luz, em direcção ao instante inicial. E mesmo que se venha a fazê-lo, um esconso privilégio que lhe concedesse a ele, homem, a visão da face desse deus seria só mais um mistério a adensar a massa interstelar e a juntar-se a todos os demais. A mim, mais uma vez, eram apenas as questões do princípio e do fim que não me davam tréguas. Como os do amor.


A turbulência de um poço de ar abala de vez o devaneio, e no limite de um reflexo automático evito que a chávena ainda cheia tombe e me derrame o café por cima das calças. Enquanto sorvo mais um gole, continuo a sentir a mesma intranquilidade, o mesmo desassossego, que há dias não afrouxam. É um nervosismo que não vai acabar nem diminuir com a chegada a Lisboa, um doloroso pressentimento que se tem exacerbado desde o Ano Novo. A primeira tarefa que poderá trazer nova vida ao novo ano é a de aliviar este amargo vazio de desamor. Começo a crer que outrem possa ser a causa do pertinaz afastamento, do silêncio hostil. Mas ciúmes só viriam toldar ainda mais a débil visão dos acontecimentos. Não quero ceder agora a uma suspeita que desprezo e que sempre tentei combater, até enfim perceber que exigir moderação a um sentimento é tão absurdo como querer pintar uma parede a crayon. É possível mas é inglório, tanto pela tarefa como pelo resultado. O melhor é ir recolhendo o fio do tempo tal como ele se for desenrolando e, ao tocar a ponta solta, então sim, sentir o que houver a sentir e decidir o que houver a decidir. Se só reajo com esta frieza impassível, com esta placidez podre de indiferença, então é porque a tarefa estará facilitada. Não haverá muito mais por que me deva ou possa bater.

RIC