«La Madeleine»...

«De montra em montra, fui andando pelos boulevards des Capucines e de la Madeleine e, quando olhei em volta, estava junto à Igreja de Santa Maria Madalena, ou apenas La Madeleine, do lado do mercado de flores, onde o ar saturado de perfumes nunca se dissipa.


Nunca me dispusera a entrar naquele espaço, que ao primeiro olhar logo evoca a época em que o templo de Eboracum, dito de Diana, estava inteiro, o Pártenon ateniense era ainda habitado pelas virgens ou o domus quadratus Nemausi – a Maison Carrée de Nîmes – era lar do panteão romano. Nada no edifício evoca uma igreja consagrada ao culto católico. Como não sabia quase nada sobre aquele epígono clássico, era o momento. Entrei quando a missa da tarde estava prestes a terminar, e a primeira surpresa veio da magnífica iluminação e do tom da luz que se desprendia das paredes e inundava toda a nave única. Sobre uma pequena mesa pareceu-me ver alguns desdobráveis e não me enganei.

Iniciada no século XVIII, só foi consagrada quase cem anos depois, tendo o edifício em construção servido vários propósitos, alguns nada apropriados e muito menos católicos, à medida que se sucediam os regimes de cada-cor-seu-paladar. Pelas três cúpulas penetrava uma réstia de luz que se misturava com a das muitas velas e criava um raro efeito de escorrência, como se uma finíssima película de água, translúcida e silenciosa, se soltasse do tecto, escoasse paredes abaixo e derramasse pelo chão. Ao fundo, o altar-mor e a Ascensão de Santa Maria Madalena surpreendem pela decoração invulgarmente despojada e pelo efeito de perspectiva das muitas rectas que parecem todas confluir naquele ponto. A harmonia do conjunto sugere uma grande tranquilidade, e sentei-me a meio da nave, absorto por toda aquela beleza.


Os cinco minutos seguintes arrancaram-me ao mundo, levaram-me para bem longe, para o único paraíso que posso conceber e, por um átimo sem tempo, terei vislumbrado a eterna glória. Vindo não sei donde, ouvia-se o «Laudate Dominum» das Vesperæ Solennes de Confessore, sublime melodia que Wolfgang Amadeus Mozart só pode ter trazido de uma das muitas viagens oníricas em que contemplou directamente o Belo, face a face, a menos de um dedo de distância da divina perfeição, numa fracção de segundo do relógio do Universo, que deve ser toda a eternidade e separa Deus do Homem. Torna-se assim profético o seu nome de baptismo: Johannes Chrisostomos, o da «boca de ouro». Não será à face da Terra que toda esta beleza se poderá revelar a um humano, a menos que o seu reino não seja deste mundo. E o reino de Mozart não foi deste mundo. A peça impõe, da forma mais imediata e definitiva, a reconciliação com a vida e a ânsia de transcendência.

A melodia derramou-se cristalina como a luz perene de uma fonte imarcescível, percorreu-me num frémito de arrebatamento e, quando se extinguiu, deixou o vazio absoluto em seu lugar. Tanto poderiam ter decorrido cinco minutos como cinco milénios. A eternidade tocara-me.

Deve redobrar todas as forças ter uma fé inquebrantável e fervorosa – aquela que move montanhas, aparta mares e reverdece desertos. Pois é, «non abbiate paura»… Quando dali saí, era noite cerrada e senti-me levado a agradecer aquele final inesperado e tão reconfortante do primeiro dia do ano. A quem agradecia não sei nem procurei saber. Talvez a Deus. Há experiências que só são plenas se for evitada qualquer tentação de procurar explicá-las. É só nesse mistério que parecem alcançar toda a plenitude.

Deitei-me com a serenidade de continuar a escutar o «Laudate Dominum» cantado por um anjo que se tivesse dignado vir embalar e velar pelo meu sono e inspirar-me sonhos sem tempo nem lugar. Só posso ter adormecido com um angelical sorriso nos lábios e a inocência de um recém-nascido aninhada na alma.»

RIC