«Um Altar da Minha Infância»

Sobretudo de Verão, quando ao fim do dia o calor opressivo dava algumas tréguas tépidas até à manhã seguinte, sentava‑me àquela janela – um altar da minha infância – e deixava‑me ali ficar, no embalo da luz que se escoava, a contemplar a serena transformação da paisagem da foz do Tejo…

Ainda hoje o faço. Já sem aquela devoção, debruçado de outro altar, mas com a mesma reverência, como se esteja a celebrar um acto pleno de significado para mim e para o mundo.

Àquela hora, arrebatam‑me os volumes arredondados das colinas transpontinas que encaminham o rio para a libertação, como maternas mãos que deitem a criança adormecida.

À medida que em terra se vão acendendo as luzes, o rio vai empalidecendo e, aos poucos, como um espelho, vai imitando a transfiguração do céu que o cobre.

De um fundo sem lugar vêm vindo à tona daquela toalha de água estendida sobre o meu altar tonalidades cada vez mais escuras, que se vão fundindo com as daquele céu a fechar‑se.

O azul forte do dia claro e sem vestígio de nuvens vai decaindo primeiro para o anil, depois para o violeta que se acinzenta, logo passa a cinza baço e depois a negro, a oriente.

A ocidente, irrompe uma breve mas violenta convulsão de vermelhos, laranjas fulvos, dourados brilhantes e ocres fortes.

Quase suspendo a respiração perante tanta beleza no mistério desta hora mágica. Ou tanto mistério na sua beleza, o que é igual.

As formas vão‑se dissolvendo em cascata, como se ruíssem em silêncio, sem dimensão, e já só variam alguns tons de anil forte e cinza.

Ao de leve, cores e formas, contornos e volumes, diluem‑se no negro que tudo vai escondendo.

As luzes acesas – estrelas em terra – vão‑se apropriando dos espaços que de dia dão forma à paisagem e diferenciam os lugares.

De súbito, o negro ocupa tudo.

A ponte é uma grinalda reluzente a engalanar a cidade contra o negrume que a oculta.

A perder de vista, reverberam halos de miríades de luzes coloridas, outras tantas cintilações de estrelas ancoradas em terra, ao despique com as muitas do céu que vogam à tona de um oceano negro retinto.

O Tejo desaparece.

É noite.

RIC