«Por Uns Olhos Glaucos» (1.ª parte)

«A arte está para a vida como o esperma está para o sangue.»
Léon Paul Fargue

E foi num bar próximo do hotel, no quartier du Temple, que naquela última noite uns olhos glaucos iluminaram o espaço que era ainda meu na Cidade‑Luz.

Olhos claros sempre exerceram sobre mim a força de um poderoso feitiço, de um potente magnetismo. Não porque os ache mais belos que os castanhos ou os negros, mas porque me atraem de outra forma, sem que alguma vez tenha conseguido decifrar os motivos. Só os cinzentos me têm deixado indiferente, ao invés dos misteriosos garços, sempre raros, desconcertantes, de uma sedutora iridescência.

Apercebi‑me há já muitos anos desta atracção e tenho‑me interrogado vezes sem conta sobre o que me deixa suspenso daquele brilho metálico quantas vezes gélido, daquela claridade transparente, daquela profundidade insondável. Procuro explicar o inexplicável, dou‑me sempre mal com o propósito, mas volto fatalmente a percorrer o mesmo caminho sem saída, para de novo me confrontar com a desconcertante evidência de que aquilo que não tem explicação explicado está. Talvez a razão seja simples. São apenas muito diferentes dos que vejo todos os dias nos reflexos que os espelhos me devolvem. Há olhos castanhos e olhos negros de indizível beleza, mas nunca me senti tão inebriado, tão manietado, como pela força que emana de uns olhos claros.

É um baque repentino e sempre inesperado, que se repercute por todo o corpo como um raio que, ao fulminar, em vez de destruir, una. O coração a bater descompassado, o sangue a latejar nas têmporas, a visão por momentos toldada, a boca seca, as mãos húmidas e um frio antigo à flor da pele. É o velhinho coup de foudre. O azul intenso de um céu estival de safira ou, mais raramente, o verde profundo de um mar tranquilo de esmeralda parecem ser a reverberação preciosa que entrevejo em olhares ora suaves e ternos, ora incisivos e devastadores como se, desafiado por um absurdo fascínio até à desvairada rendição, me precipitasse por eles em abismos de almas, para explorar mundos interditos em busca não sei bem de quê. Talvez de um fogo, em que depois ardo de raiva, por mais uma vez não ter sabido nem mais nem melhor para escapar à armadilha, quando há muito o saber da experiência deveria já ter‑se imposto. O fascínio e a sedução conhecem ardis que todo o saber acumulado por todas as experiências é incapaz sequer de prever, quanto mais de precaver. E a queda é inevitável.

À parte o encanto de sortilégio que junta dois seres no instante de um olhar relanceado, nunca será a entrega sexual, mera troca de fluidos vitais, dizem alguns, que os fará conhecerem‑se. Quando muito, conseguirão captar o comprimento de onda um do outro, e então a sintonia poderá ser perfeita. Por mais estreito que seja o enlace dos corpos enredados, continuam a ser dois seres desconhecidos que se atraem e que vão agradando um ao outro num crescendo sem limites. Todo o resto, que é tudo, permanece secreto. A menos que aguardem dias, semanas ou meses até aceitarem a rendição física, o que me parece pouco provável e ainda menos recomendável.

Sensações são sensações e sentimentos, sentimentos. Nada impede que se juntem, mas encará‑los e lidar com eles em separado foi uma aquisição, uma conquista, para o bem e para o mal, apesar de o género masculino sempre ter praticado a destrinça, confessando‑o ou escondendo‑o, vangloriando‑se ou penalizando‑se. No género feminino, há muitas ainda, mesmo entre as mais jovens, que garantem que não, que anatomia, fisiologia e psicologia lhes traçam o rumo. Por mim, continuo a não acreditar. Química é química. Tautológico, mas não menos verdadeiro.

Quantas vezes, porém, o enlevo não se desmorona por inteiro como construção de areia desfeita por onda furtiva, naqueles instantes em que o abrir da boca para a conversa, livre dos meandros lentos do arreitamento, quebra o encanto do silêncio e se desata mais ou menos descontrolada. Quantas vezes, uma inoportuna inflexão da voz não basta para deitar tudo a perder e impor a indesejada certeza do equívoco. E o equívoco é, nestas circunstâncias, melindrosa, incómoda e vergonhosamente visível. Na idade das introspecções e das retrospecções, as dúvidas da adultícia (que poderá, dizem, culminar ou não em maturidade) substituem os porquês da infância e da adolescência.

Abalado pela surpresa nunca igual, interrogo‑me sempre pela primeira vez como é que a poderosa sensualidade suplanta e esmaga toda a sensatez que, noutras circunstâncias, me impede de perseguir quem não conheço e de me render sem reservas ao primeiro devaneio sensualão que me tolda o juízo e espicaça os sentidos. Em todas as línguas há todas as palavras com todos os cambiantes e todos os matizes para nomear o que bastará uma só para dar o tom certo, sem mitigar o que quer designar. É o desejo, esse contrabandista electroquímico que impõe a rendição absoluta e incondicional, que tem causado desastres históricos, sim, mas também tem lançado milhões e milhões na senda do bem ansiado – o amor, profundo mistério e magno desígnio da existência. O físico, o mais comum, mais fácil e imediato, ou o outro, o espiritual, considerado o mais valioso, complexo e duradouro. Mas nunca poderá saber-se o que se vai encontrar além da esquina que se está a um passo de dobrar. Se o bem supremo, se o mal insidioso. São os riscos de viver e estar no mundo. Tudo ponderado, ampliam as almas e acrescentam vida à vida. E enquanto assim for, está bem.

Entre os lençóis fui acordando envolto por um aroma diferente, num acesso de indolência suave e terna, como um gato que se estiraçasse sobre o teclado de um piano. Poderia estar a sonhar, mas foi a dúvida que me deu a certeza. Nos sonhos reais nunca me pergunto se estarei a sonhar. Devo ter caído no sono com as mãos atrás da nuca, porque as sentia meio dormentes, tal como os braços, percorridos por um suave formigueiro. Havia um perfume subtil ou um odor natural, não conseguia distinguir, que lembrava uma pitada de canela em mistura exótica com um vago aroma a maresia. Estava ainda ensonado, mas a memória foi‑me ajudando. Depois, foram uns olhos risonhos num rosto luminoso, os tais olhos glaucos com cintilações de esmeralda, uma boca promissora, uma covinha desconcertante no queixo, um indefinível tom de pele, um farto cabelo flavo e revolto e a suprema visão entre os lençóis de um corpo escultural de proporções perfeitas, apreensíveis mais pelo tacto, a trazer‑me à mente, naquele preciso instante, saberá só Deus porquê, a sucessão de Fibonacci e o seu lugar supremo entre tudo o que de mais belo houve, há e haverá. Só eu e o meu racionalismo obsessivo para me enlear em tais meandros. Pouco terá faltado para me lembrar então do que me ocorre agora. Que depois de Georges Bataille e Michel Foucault não ficou literalmente pedra sobre pedra no edifício do erotismo e da sexualidade.

A visão veio entretanto em meu auxílio e mostrou‑me um corpo ainda bronzeado do Verão passado, com as apetecíveis áreas a nu interditas às carícias solares. E a imaginação partiu à desfilada por aquele campo fora, naquela cama ainda meio velada pela penumbra da madrugada. Depois ainda, foi uma voz meiga, intensa e segura, de um timbre que me excitava e que me despertou de vez.

«Bonjour, tu as bien dormi?» (1) Mais do que devia. Aliás, nem sequer queria ter dormido. Podias ter‑me mantido acordado, não creio que fosse assim tão difícil. «Mais si, tout à fait! Hier soir, avant même que j'aie pu t'en dissuader, tu t'étais déjà soûlé la gueule. C’était déjà trop tard.» (2) Bom, está bem, mas também podias dizer isso de outro modo… «Tu crois vraiment que d'autres mots pourraient y changer grand-chose maintenant ? Si, par exemple, je t’avais dit 'bois avec modération' ? À quoi bon ? Ce serait la même chose, non ? Quel drôle d'idée !» (3) Calei‑me sem argumentos.
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(1) Bom dia, dormiste bem?
(2) Isso sim, de todo. Ontem à noite, antes mesmo que te pudesse demover, já tinhas apanhado um pifo. Tarde demais.
(3) Crês mesmo que outras palavras poderiam agora mudar alguma coisa? Se, por exemplo, te tivesse dito 'bebe com moderação'? Para quê? Seria a mesma coisa, não achas? Que ideia cómica!

RIC

[Ainda esta semana, a 2.ª parte.]