O Pateta Alegre. Uma breve narrativa

[You can read the English version of this short story if you click here. It took me almost one year – am I lazy or what! – to write it in Portuguese. After reading it you can always come back here and leave your comment. I would appreciate it very much. Enjoy.]

«O meu adorado mês de Maio aproximava-se do fim, e eu estava ansioso por algumas mudanças na minha vida. Começava a sufocar. As forças para defrontar as rotinas diárias começavam a fraquejar. Chegara à blogosfera como um passageiro em trânsito e não tinha então ainda qualquer interesse em tornar-me bloguista. Para quê? Nem sequer sabia se acaso era isso que queria. Parecia-me tudo aquilo tão confuso. A ignorância prega sempre umas belas partidas.

Por uns tempos andei a saltar de next blog em next blog, com a esperança de encontrar alguma coisa de que gostasse, que me chamasse a atenção e fosse interessante. Mas isso parecia não existir ou estaria bem longe. A maior parte do tempo, aborrecia-me de morte.

Começara entretanto o Campeonato do Mundo de Futebol. Eu continuava à deriva. Entre os jogos, ia dando mais uma espreitadela, nada de especial, e achava aquilo tudo esquisito e sem préstimo. Tantos blogues tão pouco interessantes. Pois… Até meados de Junho, quando dei com um blogue gay. Não era um daqueles que se identificam de imediato, porque a primeira coisa que se vê, mesmo antes de se ler seja o que for, é homens a fazer sexo. Nada tenho contra fotoblogues ou videoblogues, muito pelo contrário. Só não fazem parte das minhas preferências, é tudo. Considero-me um erotista, não um basbaque de pornografia. É assim que gosto de me ver.

Havia muitos textos de todos os tipos: relatos longos, poemas curtos, histórias de ficção, apontamentos e notas do quotidiano, trechos que traíam a mistura de géneros, algumas fotografias anódinas e nenhuma lista de contactos, nenhum blogroll. Ó céus, mas afinal o que é que era tudo aquilo?

Decidi juntar aquele à minha lista de favoritos praticamente vazia, depois de ter lido alguns textos. Uns eram realmente ácidos, venenosos, impiedosos, descrevendo a realidade através do olhar afiado e da boca sardónica de um tipo que me impressionou por me parecer alguém que queria, sobretudo, distância do mundo. Muita distância do mundo. Só parecia interessar-lhe olhá-lo de longe, observando-o ao microscópio de uma mente escarninha. É este o objecto adequado àquele olhar, através do qual o mundo parecia ser coisa minúscula, insignificante. Algumas anedotas sobre o trabalho, alguns textos menores, devastadores, sobre religião e política, algumas observações sobre encontros sexuais e quase nenhuns comentários aos posts.

Alguns mereciam algumas palavras, pensei. Aquilo era injusto, como se me movesse uma estranha caridade. Deve sentir-se triste, continuava eu. Posta praticamente todos os dias, e ninguém lhe liga. Sentia-me pesaroso por ele. Algumas histórias eram bastante divertidas, dinâmicas e vivas, com um forte poder evocativo e um sentido apurado do pitoresco. Outras eram indubitavelmente literárias. Talentoso, decerto. Um homem inteligente, nenhuma dúvida.

As definições do blogue não permitiam comentários, a menos que se fosse bloguista também. Suspeitei eu então, nem que tivesse sido ao de leve, que poderia ser uma maneira de bloquear o mundo? Não. A primeira quinzena de Julho chegava ao fim. O apelo para entrar em contacto com ele era muito mais forte do que todas as dúvidas que eu ainda pudesse ter quanto a criar um blogue. E esse apelo era cada vez maior. Seja, disse para comigo. A 14 de Julho criei finalmente o meu blogue e recordo-me de me sentir tão feliz como uma criança quando finalmente cheguei ao blogue dele, como se tivesse embarcado numa viagem pelo mundo fora, e descobri que doravante já podia facilmente comentar os posts dele.

Aquele universo começou a tecer uma teia à minha volta. À medida que os dias passavam sentia-me cada vez mais atraído. Embora suspeitasse que aquele rumo não era de todo o melhor para mim, aquela personalidade misteriosa – completamente silenciosa, reservada, guardando para si tudo o que não estava disposto a mostrar pela escrita – logo se tornou a beira do abismo por onde me passeava agora, contente e descuidado. Por vezes, nem sequer reconhecemos os nossos próprios desejos de morte. Ou, dito de forma menos dramática, agrada-nos correr todos os riscos possíveis. É o apelo da aventura, penso eu. Começara um pingue-pongue infindo que não levava a lado nenhum. Os meus comentários eram geralmente longos. Ele respondia com uma palavra. Quando o fazia. Agora reconheço que estava sem dúvida a ser inconveniente. Mas poderia alguma vez supô-lo? Talvez pudesse. Perguntava-me que sentido teria um blogue com posts diários e sem comentários.

Última etapa para chegar mais perto: o e-mail. O pateta representou finalmente o seu papel na perfeição e em breve ficou tão alegre quanto possível. Mal sabia ele, o perfeito pateta felicíssimo… A boa educação nem sempre é boa educação; é uma maneira evasiva, elaborada, de não dizer que não. Ou então é uma forma de manter os outros à nossa volta, mas não demasiado perto. Dar com uma mão para depois tirar com a outra. Supondo porém que um sim é um sim, eu estava apenas a cair na armadilha que eu próprio montara, mais ninguém. Talvez tenha detectado, por um breve instante, que aquele sim afinal não era assim tão convincente, mas também não podia virar costas aos meus próprios desejos. Portanto, continuei.

Enviei o primeiro e-mail, e o segundo, e o terceiro, para nunca receber uma única resposta. Jamais. Ali estava, bem claro para que eu compreendesse o recado, se acaso parasse, nem que fosse por um brevíssimo instante, de agir como um imbecil e começasse realmente a pensar. Como podia eu estar assim tão hipnotizado por um vazio tão profundo? Que sabia eu afinal daquele tipo? Seria confiável? Sempre que falava de si próprio, tão raramente quanto possível, seria honesto? Seria apenas mais um velhaco? Porque é que eu não estava a pensar como normalmente faço? Sendo o racionalista que sei que sou, todas estas perguntas eram ainda mais humilhantes.

Embora pudesse magoar-me – sabia bem que sim – decidi pôr fim a tal absurdo, a tanto despropósito. Sempre que me ligava à rede, a primeira coisa que fazia era ir ver o blogue dele, com a esperança vã de que alguma coisa pudesse entretanto ter mudado naquele cenário desolado. Que pretendia eu afinal? Em que é que estava eu a pensar?

Se estava a apaixonar-me por ele? Já me fiz a pergunta. Acho que não, mas sei que estive lá próximo. Muito perto. A apenas um passo. É tão fácil apaixonarmo-nos. O amor é definitivamente uma "coisa mental" e, para alguns como eu, as palavras podem facilmente substituir os olhares que são protagonistas nos encontros cara a cara, o que não deve ser confundido com amor à primeira vista. Um é químico; o outro, metaquímico. Ou talvez alquímico.

E se ele passasse agora por aqui e lesse esta história? Ah, isso é que era bom! Leria, reconhecer-se-ia a si e ao blogue, certamente, e não comentaria. Nem uma só palavra. Bem, depois de ler isto, talvez comentasse. Os espíritos de contradição não são afinal assim tão imprevisíveis. Agem apenas para contradizer, mais nada. Algumas pessoas são mesmo assim: não se importam com mais nada, a não ser a velocidade de cruzeiro da sua viagem pela vida. Qualquer coisa que ou se cruze com eles ou com que eles se cruzem será sempre um obstáculo no meio do caminho, nada mais. "L'enfer, ce sont les autres", escreveu Jean-Paul Sartre. Sim, o inferno são definitivamente os outros. Especialmente se precisamos deles, mas não os queremos. "Hei-de amá-lo sempre na minha cama, sei que sim", escreveu ele, "mas nunca na minha vida. Portanto, tenho de mantê-lo ocupado comigo. Fisicamente."

Então vamos deixá-los a todos voar para longe, para tão longe quanto possível. São muito mais felizes assim. E sem nós.

Acho que também não me importo. Já não, penso eu. E depois, mesmo se me importasse…»

[N. B. - Qualquer semelhança entre indivíduos reais e os protagonistas desta história é pura e simples coincidência.]

Dedico a tarefa da escrita em Português à Carla aka Shadow.

RIC